MEMORIAL DE AGRAVIOS:
Tenía tiempo sin ver a Arlette Torres. Hace algunos años, coincidimos en un pase de Cenizas eternas (Cadenas, 2011) en el Pequeño Cine Estudio de Chamberí. Después de la proyección, conversamos en un café cercano. Nos pusimos al día sobre asuntos laborales (y existenciales) y evocamos las peripecias de amigos en común. Como es habitual, el nombre de Willy McKey apareció en la tertulia. Enviamos el selfie desde mi teléfono. Minutos después, el agitador cultural respondió con un entrañable GIF. Horas más tarde, de regreso a casa, me envió una nota de voz. “Edu, no es casual que me escribas hoy. Estoy reunido con un pana al que le gusta mucho tu libro Liubliana y quiere hacer la película. Te dejo su contacto. Se llama Héctor Palma”.
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SINOPSIS: El síndrome de Lisboa transcurre en un futuro próximo o un presente alternativo. El colapso de las comunicaciones y el fallo generalizado de la tecnología hacen que los rumores en torno a lo ocurrido al otro lado del mundo sean desalentadores y angustiantes. La información (fragmentaria, contradictoria, especulativa) aventura hipótesis abyectas. La primera noticia verificada es que ocurrió un cataclismo. Días más tarde, se confirma lo imposible: la capital de Portugal ha sido devastada. Las noticias sobre la tragedia refuerzan el desasosiego de una Venezuela arruinada y envilecida por el militarismo. En medio del marasmo, la depresión colectiva, la falta de información y el temor (legítimo) ante un inminente apocalipsis, un profesor de educación media trata de mantener el interés de sus estudiantes por las artes, la vida y la libertad. El síndrome de Lisboa es una metáfora sobre la destrucción del mundo; el contraste entre la desaparición física de un país y el hundimiento moral de otro. La novela es la épica fallida (pero incansable) de los estudiantes venezolanos asfixiados por la tiranía y un diálogo romántico con la literatura portuguesa, a través de la figura melancólica y entrañable del viejo Moreira.
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Nos presentó Alejandro Bellame, vía Skype, durante la lectura de una de las primeras versiones del guion de Dirección opuesta. Claudia fue una de nuestras analistas ad honorem. Un año más tarde, coincidimos personalmente en Valencia, durante la gira promocional de su ópera prima La distancia más larga (2013). Había mucha gente alrededor. Apenas intercambiamos un saludo. No volvimos a vernos hasta que, por sugerencia de Alejandro, le escribí para contarle que había escrito una pequeña historia y que me gustaría compartirla con ella. Sabía que estaba buscando proyectos de ficción y consideré oportuno tocar su puerta. La reunión ocurrió en enero de 2015 en Madrid, un día después de la gala de los premios Goya. La distancia más larga había sido nominada en la categoría Mejor Película Iberoamericana. Nos encontramos en una pizzería cerca de la plaza Jacinto Benavente. Claudia había leído el material, le gustaron algunas ideas de fondo, pero me propuso reconstruirlo y adaptarlo a un nuevo contexto. “Hagámoslo en España”, me dijo convencida. La creciente crisis sociopolítica hacía cada vez más difícil levantar proyectos cinematográficos en Venezuela y a los dos nos tentaba la idea de asumir retos internacionales. Conservamos algunas premisas dramáticas, pero descartamos por completo esa propuesta primeriza. Iniciamos, entonces, un riguroso y exigente trabajo de coescritura. Lo único que sobrevivió de aquella versión, que transcurría entre Caracas y Choroní, fue el título tentativo: Las consecuencias.
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Hernán Jabes dirige a la joven actriz Eliane Chipia.
“Creo que esta película es para mi socio”, me advirtió Rodolfo Cova cuando, en el invierno de 2014, conversamos por primera vez sobre la posibilidad de adaptar al cine mi novela Jezabel. La casa productora Factor RH, hoy desaparecida, acumulaba una serie de proyectos exitosos, nacional e internacionalmente. Rodo me contó que Hernán estaba en busca de argumentos para hacer un nuevo largometraje de ficción. Semanas más tarde, nos presentó por e-mail.
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Después de muchos años sin hablar, Patricia me contó dos noticias infaustas. Lo primero que me dijo fue lo que le pasó a nuestra compañera de estudios, Martha de las Heras. Minutos más tarde, superada la impresión, me advirtió que el bachillerato del Promesas Patrias cerraría sus puertas de manera permanente. Hace 23 años, en el auditorio del Colegio de Médicos de Santa Fe, celebramos el acto. Rosdelis (QEPD) leyó el discurso de grado. Corría el año 1995 y ninguno de nosotros tenía como prioridad u objetivo inmediato salir del país. Ricci fue la única que se fue, pero lo hizo por un asunto familiar, las circunstancias no la expulsaron a patadas. El paso del tiempo melló las amistades, algunas permanecen incólumes, acodadas sobre el muro de piedra de la avenida Casiquiare, pero otros nos perdimos la pista. Hacía tiempo que no sabía nada de Martha.
Leer másLa memoria de la música popular venezolana es silenciada por el hampa. En menos de un año, los cantautores José Antonio Bordell (1961-2017) y Evio di Marzo (1954-2018) han sido asesinados por mercenarios invisibles, protegidos por un sistema de justicia acomodaticio y displicente. El legado musical sobrevive a las contingencias humanas, pero resulta aberrante y desafortunado aceptar que el destino de los artistas que modelaron con sus canciones la educación sentimental de una generación, sea la muerte por asalto.
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La madrugada del 15 de junio de 2017, enfebrecido por las noticias que llegaban de Caracas, escribí un texto titulado Recuerdos de una clase de Goya. Al día siguiente, lo publiqué en mi página web.
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El miedo a las represalias impuso sus argumentos. Las conversaciones con la señora K. en torno al asalto y el arbitrario encarcelamiento de su hijo se interrumpieron de repente. Cuando, semanas más tarde, retomamos el contacto, agradeció mi interés por su historia, pero me advirtió que habría preferido permanecer callada. La posibilidad de que su testimonio, en lugar de visibilizar una situación inaceptable, empeorara las posibilidades del cautivo y convirtiera al resto de su familia en un blanco fácil para los forajidos del barrio era bastante alta. “Por favor, no diga nada. No escriba nada. Todos estaremos mejor si no contamos lo que nos pasó”. No volvimos a conversar.
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El próximo lunes dieciséis de octubre comenzará en Caracas el rodaje de Blue Label/Etiqueta Azul. Hace seis años, Alejandro Bellame Palacios me escribió un correo electrónico en el que me contó que su esposa, Elsy Gomes, le había dejado un ejemplar de la novela en su mesa de noche y le advirtió que esa sería su próxima película. No creo ser capaz de enumerar (y creo que Ale tampoco) los continuos accidentes y peripecias que han acompañado la redacción de este guión cinematográfico. Los orígenes de esta película, vistos en perspectiva, resultan confusos y aleatorios. Las versiones se superponen y, en ocasiones, pueden llegar a contradecirse. El inventario de reveses es amplio, pero la persistencia ha sido más consecuente. Un grupo significativo de personas ha hecho posible que, después de tantos esfuerzos e inconvenientes, el Fiorino pueda salir a la carretera.
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La mañana del jueves once de mayo, Luis Fernando González recibió una llamada de un número desconocido. Al instante, reconoció la voz. En menos de cinco segundos, su mamá le contó que una aeromoza, esquivando la vigilancia militar, le había prestado su teléfono celular. No tenía tiempo para contarle los detalles, pero acababan de detenerla en el aeropuerto de Maiquetía. Colgó sin despedirse. Aturdido por las circunstancias, Luis escribió el nombre de su madre en los buscadores de sus redes sociales. Un tuit de Jeannette Prieto, abogada de la casa, confirmó la noticia: su cliente, Lisbeth Añez, había sido apresada antes de abordar un avión con destino a los Estados Unidos por los presuntos delitos de rebelión militar y traición a la patria. El calvario de Lisbeth en las celdas hacinadas del Helicoide duraría ciento dieciocho días. Esta es parte de su historia.
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@e.sanchezrugeles
